IL BAMBINO CHE SOGNAVA LA FINE DEL MONDO di Antonio Scurati

Recensione di Valter Binaghi

Ho passato gli ultimi tre giorni a leggere l’ultimo romanzo di Scurati. Avevo visto “Il sopravvissuto” come qualcosa di promettente, “Una storia romantica” (che ho recensito qui) lodevole almeno nelle intenzioni ma riuscito a metà (la seconda parte sull’amore romantico è stucchevole e accademica). Quest’ultimo è un libro veramente inutile e falso.
Un caso di conclamata pedofilia (ricalca quello di Rignano, abbondantemente amplificato dalle cronache di qualche tempo fa) si trasforma in una sorta di epidemia collettiva in cui tutti (autore-narratore compreso), vengono contagiati prima di scoprire che il tutto è nato dalla mente sconvolta di una moglie abbandonata e depressa.
Che dire quando il soggetto di quello che dovrebbe essere un romanzo è una tesi di laurea (o di dottorato, se vogliamo essere buoni), e lo svolgimento è compitato nel modo più prevedibile, in ossequio alle premesse? Innanzitutto che il risultato è fastidioso più che noioso.
Sociologia di retroguardia (il sistema mediatico crea mostri e noi tutti partecipiamo al rito perchè non abbiamo più un orizzonte morale e d’esperienza che ce ne preservi), che si vorrebbe animata dall’autofiction (l’autore-protagonista ritrova nella fragilità dell’adulto di oggi i fantasmi della propria infanzia) e invece siamo agli antipodi dell’unica sincerità ammessa in letteratura, quella della poesia.
Ogni pagina del libro trasuda retorica, sembra scritta sotto ricatto che almeno tre righe siano buone per una citazione post-modernista sull’inautentico in cui siamo precipitati, inferno in cui però Scurati chiagne e fotte, perchè per liberarsene basterebbe rinunciare a farsene il censore e provare ad immaginare personaggi e vicende che non siano dettati da una teoria preconcetta del sociale ma da una volontà di esplorazione dell’umano pura e semplice. Il compito primario di un romanzo dovrebbe essere quello di immergere il lettore in orizzonti inediti d’esperienza, e non basta dichiarare l’impossibilità della medesima (glossando un Benjamin che i fans di Scurati fingono di non conoscere) per esimersi dal compito, limitandosi a costruire un’allegoria (nel senso non benjaminiano ma deteriore del termine, di illustrazione a chiave) di una visione sociologica largamente condivisa (molto politicamente corretta: interessa un assessorato alla cultura?)
Ma non è tutta colpa degli scrittori, questa deriva sociologica cui assistiamo dai tempi di Aldo Nove (Woobinda) a oggi. Essa viene alimentata puntualmente e e ostinatamente dalle ultime roccaforti di una critica vetero-marxista (leggasi “Nuovi Argomenti”, una rivista che era già vecchia e inutile ai tempi di Siciliano, che adesso serve più che altro a spacciare per letteratura una variante restaurata del programma egemonico dell’intellettuale organico gramsciano ma, senza una rivoluzione da servire, porta acqua al mulino delle major editoriali dove nel frattempo si sono annidati in qualità di editor gli “unni” di un tempo). Così sentiamo parlare di letteratura “sociale”, o alternativamente della riduzione della scrittura a “corpo dolente” e “autofiction”, mettiamo sullo stesso piano autentici talenti come Siti o Genna, giornalisti che scrittori non saranno mai come Saviano e vocazioni ibride e irrisolte come quella di Scurati (ha cultura, slanci poetici per esserlo, ma gli manca la fedeltà alla forma e al personaggio, è troppo preoccupato di definire la propria posizione autoriale e intellettuale rispetto a ciò che racconta), solo perchè assolvono variamente alla missione assegnatagli di rappresentare uno spazio politico: a nessuno di questi sedicenti critici viene in mente che per fare della critica bisognerebbe avere come fondamento un’estetica. Voglio dire che per decidere se un’opera d’arte è pienamente riuscita o trattasi di maniera, se nasce da un’ispirazione geniale o da un intento propagandistico (magari anche pedagogicamente lodevole), sono il linguaggio e lo stile, e non “l’argomento” ad esercitare un ruolo decisivo.

Per rimettermi lo stomaco ho riletto un romanzo di qualche anno fa: “L’età dell’oro” di Edoardo Nesi. Vivaddio, ecco come si racconta la storia attraverso la vicenda di un’anima, senza confondere le proprie velleità pedagogiche con la capacità di lasciar vivere ciò che è vivo e senza cercare alibi ideologici alla propria mancanza d’ispirazione.